Danach ...

"Du hast nichts gesehen in Hiroshima."
"Ich habe alles gesehen in Hiroshima."

Die erste Viertelstunde lässt uns Alain Resnais nur die Stimmen des Mannes und der Frau hören, die sich lieben und die miteinander sprechen - über Hiroshima. Er zeigt uns Bilder aus dem Museum, von Menschen auf der Straße, von den verkrüppelten, zerschundenen Menschen, den Objekten, die durch den Atombombenabwurf fest zusammengeschmolzen sind. Und so nahe uns Hiroshima in diesen fünfzehn Minuten wird, so fern ist es doch, so ungreifbar wie Auschwitz, das Hiroshima vorausging. So wenig fassbar wie begreifbar.

"So wie in der Liebe die Illusion
da ist, diese Illusion, nicht
vergessen zu können, so hatte ich
die gleiche Illusion bei Hiroshima.
Ich werde nicht vergessen können,
genau wie in der Liebe."

"Die Gesellschaft rollt über meinen
Kopf. Anstelle des hohen Himmels
gezwungenermaßen. Ich seh' von der
Gesellschaft nur die Füße. Abgehetzt
und überstürzt in der Woche, ruhig
und gemessen an Sonn -und Feiertagen."

Immer wieder treffen sich Sie und Er in Hiroshima; in den von Leuchtreklame überfluteten Straßen, in der Teestube, im Hotel, in einer Bar. Er hört ihr zu, sie erzählt alles, was sie weiß. Er will, dass sie bleibt, bleibt. Sie will gehen und sie will bleiben.

Wenn sie erzählt, von ihrer Liebe, wenn sie sich erinnert, dann wird einem Emmanuelle Rivas "Sie" so nahe, so furchtbar nahe, und zugleich wird sie wunderbar schön. Es ist diese Nähe und Schönheit, die in einen harten, unüberwindlichen Kontrast zu dem mit dem Begriff Katastrophe eigentlich nicht Fassbaren gerät. Es ist diese Liebe, die zugleich Erinnerung ist, es ist diese individuelle Katastrophe einer Kriegsliebe, an die "Er" sie erinnert, es ist diese gnadenlos schöne und zugleich ebenso gnadenlos schreckliche Erinnerung, die das individuelle Schicksal mit dem der Geschichte verschmelzt.

Resnais zeigt eine ganze Welt, eigentlich "die" ganze Welt nach Auschwitz und Hiroshima in einer Frau und einem Mann, die zusammenfinden und sich lieben, die nicht vergessen können und nicht vergessen wollen, die die Erinnerung wach halten und damit eigentlich nicht leben können. Man könnte auch sagen, er zeigt die Unmöglichkeit, über Hiroshima zu denken, nach Hiroshima so zu leben wie vor Hiroshima. Während der Tod ihres Geliebten ihr nur noch die Erinnerung lässt, die immer wieder verblasst und doch immer wieder aufscheint, verblasst auch die Erinnerung an Hiroshima und kommt doch immer wieder zurück. "Mein Leben geht weiter. Dein Tod geht weiter", sagt sie ihm über ihren deutschen Geliebten. "Mein Leben geht weiter. Euer Tod geht weiter", könnte er antworten in Bezug auf die Opfer des Atombombenabwurfs.

Es ist diese wunderbare Poesie von Marguerite Duras, die Resnais in seinem Film zu Wort kommen lässt, eine Poesie der Liebe und des Todes zugleich, einer Liebe, die tief geht, und das im Angesicht eines Todes, der das Bild vom Tod, vom Leben und von der Liebe radikal verändert hat - durch Auschwitz und Hiroshima. Es ist diese wunderbar-schreckliche Poesie und es sind diese ebenso wunderbaren und schrecklichen Bilder von Resnais, der Verzweiflung ebenso nahe wie der Hoffnung, dem Tode ebenso nah wie dem Leben, die diesen Film zu einem Erlebnis werden lassen - unterstützt durch die beiden phantastischen Schauspieler Emmanuelle Riva und Eiji Okada.

Der Schwarzweiß-Film erschien als Nr. 72 in der Reihe der SZ-Cinemathek für € 9,99 in exzellenter Bild- und Tonqualität. Die Reihe enthält bekanntlich kein Bonusmaterial, jedoch eine kurze Filmrezension im Innenteil des Covers (hier von Rainer Gansera) sowie ein knappes Making Of in Textform.

© Bilder: Concorde Home Entertainment
Screenshots von der DVD

Internet Movie Database:
http://german.imdb.com/title/tt0052893